duplicado

Agora

2008-04-12T21:01:00.012-03:00

Mais de um ano e nada: reforma.
Antes disso a espera.
Mas.
E aí eu fiz uma coisa - não sei bem o quê.
Precisava da experiência, disso eu sabia.
O homem; o gato.

Ferrugem.

A Cidade Sitiada

2007-02-14T14:48:00.000-02:00

"Tanta timidez não vinha da vergonha, vinha da beleza, do medo, ela retornada aos grandes sapos.
Mas de súbito humilde, dura, alisando o lençol para facilitar a visão: eu te dou minha vida e nada mais. Doutor Lucas, sem que se pudesse inventar a expressão que teria neste instante, gritando: quero menos que tua vida, quero você! Ela respondendo com dor, com pudor: no amor é indigno pedir tão pouco, rapaz.
Passado o momento mais tenso da noite quedou-se afinal algum veio de umidade, as ondas batiam moles. A mulher cochilou e doutor Lucas sussurrou um pouco ridículo com sua cara sombria: você então não sabe ser livre. E ela respondendo: ah, não posso, hem, e ficou livre, tanto que adormeceu."

Faaca

2006-10-19T15:55:00.000-03:00

Os bêbados, a praça, os arcos, o bonde. Escurecia. O choro, a histeria. Só desculpas adiantariam. Mas ele tava tão desesperado quanto. Então, foda-se.
Não, não quero que você ligue, não quero ficar perto, não dá pra eu me acalmar, porra! Dane-se que estejamos demorando muito - olha a minha cara. O carro!, quer ser atropelado? Ah, vai dar uma de vítima? Morrer e desaparecer: como se adiantasse! Só o que adianta é uma atitude sua, qualquer que seja. Entendeu? E então?
E então, parafusei o sorriso, fixei um ponto e pronto. Só num consegui me fazer de surda – “por que é que você não me beija, amorzinho?” Ah, amorzinho, só um beijinho. Num é pedir muito. Não seja mau.

Barrados no Baile

2006-09-26T17:15:00.000-03:00

Era um garoto com um black e um beck. Usava o mesmo casaco em todas as festas. Sorria e a gente se derretia. Falava e a gente se apaixonava. Tanto é que, na noite que a primeira tomou coragem, a outra foi logo atrás e disse, assim mesmo, cutucando no ombro: “Agora é a minha vez”. Depois ficou com vergonha de encontrar com ele pelos corredores. Tinha inventado histórias. Iludido o menino, coitado.
Eu que não quis nada com o sedutor. Pra depois me arrepender ao ver aquela loura agarrada, pendurada, enganchada no pescoço dele, engolindo, apertando, lambendo, amassando ele contra o murinho. Quando ele desapareceu, eu, cheia de esperanças, disparei atrás. Em vão.
Só me sobrou o guardanapo, já que ele me abraçou, derreteu meu coração, mas me deixou sozinha na pista, abandonada ao batidão.

Ele

2006-08-25T16:13:00.000-03:00

- Eu nem vi seu rosto direito ainda, mas não faz diferença. Depois que eu mordi a sua bunda - vc botou a bunda na minha cara! - e que a gente ficou junto, lá, com aquele monte de gente, eu senti que vc era assim. Assim, igual eu, porque o cara que disse que os opostos se atraem tava completamente doido, são as afinidades, as pessoas ficam juntas por causa delas. Eu nem tinha visto o seu rosto, mas eu senti. Espera só o japonês trazer a minha cerveja que a gente já vai dar uma volta.
Se eu contar você num acredita. Eu vivi numa casa invadida em Niterói, eu num tinha dinheiro nenhum, eu ia a pé pra faculdade que ficava longe pra caralho, aí eu transferi pra cá, e aqui é muito bom, é muito bonito, mas ultimamente. Ultimamente, - cara, pra quê que eu vou falar disso pra vc? vc nem tá interessada, que chato. Tá bom, eu vou falar, mas num sei se vc vai entender. Se bem que eu acho que todo mundo, todo mundo que estuda aqui, pelo menos, deve pensar nisso, numa vida simples.

Sabe, eu nem gostava de Los Hermanos até ouvir o 4, aquele cd alegre, e parei pra ouvir O Vencedor. Eu me identificava com a melodia, mas aí prestei atenção na letra ("Não faz isso, amigo/ Já se sabe que você/ só procura abrigo,/ mas não deixa ninguém ver/ Por que será?// Eu que já não sou assim/ muito de ganhar,/ junto as mãos ao meu redor/ Faço o melhor que sou capaz/ só pra viver em paz").

É meio assim, sabe, quem foi que disse que eu tenho sempre que evoluir, que eu tenho que terminar a faculdade, que eu tenho que ser arquiteto? Eu queria ter o direito de largar tudo, de viver de música, sei lá, acho que eu podia ser um cara melhor, ser mais feliz se eu vivesse uma vida simples. Mas, bicho, ninguém me obriga a fazer isso, eu tenho trinta anos, fui criado pelo meu avó analfabeto lá em Guarapari, qualquer dia desses minha vó vai morrer, eu podia largar isso tudo e ir pra lá cuidar dela, sabe?

A consciência, cara, a consciência é a pior prisão da gente. É Foucault, eu sei. Mas eu queria ter o direito, pelo menos o direito, de poder tudo, já que teoricamente há essa possibilidade. Mas num é assim, por mais que - eu tô no sétimo período e já tenho uma certa idade. Eu não queria, às vezes, eu penso, penso, penso e não queria que a vida fosse só... se desenvolver, comer, estudar, foder, mijar e mais nada. Num queria que a vida fosse nada.

Ah, eu queria não saber de nada disso. Não pensar. A ignorância. Olhar as plantas. Ficar com você e só.

V for Vendetta

2006-08-20T19:54:00.000-03:00

"- Why won't you die?!
Why won't you die ?
- Beneath this mask there is more than flesh. Beneath this mask there is an idea, Mr Creedy. And ideas are bulletproof."

Folsom Prision Blues

2006-06-22T01:48:00.000-03:00

Hello I'm Johnny Cash

I hear the train a comin' it's rollin' round the bend
And I ain't seen the sunshine since I don't know when
I'm stuck in Folsom Prison and time keeps draggin' on
But that train keeps a rollin' on down to San Antone

When I was just a baby my mama told me son
Always be a good boy don't ever play with guns
But I shot a man in Reno just to watch him die
When I hear that whistle blowin' I hang my head and I cry

I bet there's rich folks eatin' in some fancy dining car
They're probably drinkin' coffee and smokin' big cigars
Well I know I had it comin' I know I can't be free
But those people keep a movin' and that's what tortures me

Well if they freed me from this prison if that railroad train was mine
I bet I'd move it on a little farther down the line
Far from Folsom Prison that's where I want to stay
And I'd let that lonesome whistle blow my blues away

On the Road, Jack Kerouac

2006-04-15T20:32:00.000-03:00

"Perambulei catando baganas nas calçadas. Cruzei por um boteco na rua Market e a mulher que estava lá dentro me lançou um olhar terrível enquanto eu passava; era a proprietária, aparentemente pensando que eu fosse entrar ali armado de pistola e assaltar o botequim. Caminhei um pouco mais. Subitamente me ocorreu que ela tinha sido minha mãe uns duzentos anos atrás na Inglaterra e eu, seu filho salteador, retornando do cárcere para perseguir seus pais honestos e trabalhadores num acerto de contas no pequeno bar. Enregelado pelo êxtase, estanquei na calçada. Olhei para a rua. Não consegui saber se era mesmo a Market ou a rua do Canal em Nova Orleans; afinal ela ia dar na água, água ambígua e universal, exatamente como a rua 42, em Nova Iorque, que também leva em direção à água, de modo que você nunca sabe bem onde está. Pensei no fantasma de Ed Dunkel se arrastando pela Times Square. Eu delirava. Quis voltar e ver minha mãe Dickensiniana no boteco. Eu tremia da cabeça aos pés. Era como se um pelotão inteiro de memórias me conduzisse de volta a 1750, na Inglaterra, só que agora eu estava em São Francisco, em outra vida, noutro corpo. 'Não', parecia gritar aquela mulher, com seu olhar aterrorizado, 'não volte para atormentar a sua mãe honesta e trabalhadora. Você já não é mais meu filho, assim como seu pai, meu primeiro marido. Aqui, esse grego generoso se apiedou de mim' (o proprietário era um grego de braços peludos). 'Você é mau, com tendências à baderna e à bebedeira e, o que é pior, ao roubo dos frutos do meu trabalho, daquilo que ganho com o suor do me rosto neste boteco imundo. Oh, filho! Você já se ajoelhou e rezou para a remissão de todos os seus pecados e más ações? Pobre menino! Suma daqui! Não amedronte mais meu espírito; eu fiz bem em te esquecer. Não reabra velhas feridas; que seja como se você nunca houvesse voltado e me encarado - jamais houvesse visto minha labuta humilhante, meus parcos centavos sofregamente batalhados - os quais está sempre ávido para agarrar, sempre pronto pra roubar, oh, desalmado, maldoso e sombrio filho da minha própria carne. Meu filho! Meu filho!' (...) E por um instante alcancei o estágio de êxtase que sempre quis atingir, que é a passagem completa através do tempo cronológico num mergulhar em direção às sombras intemporais, e iluminação na completa desolação do reino mortal e a sensação de morte mordiscando meus calcanhares e me impelindo para a frente como um fantasma perseguindo seus próprios calcanhares, e eu mesmo correndo em busca de uma tábua de salvação de onde todos os anjos alçaram vôo em direção ao vácuo sagrado do vazio primordial, o fulgor potente e inconcebível reluzindo na radiante Essência Mental, incontáveis terras-lótus desabrochando na mágica tepidez do céu. Eu podia ouvir um farfalhar indescritível que não estava apenas nos meus ouvidos mas em todos os lugares, e não tinha nada a ver com sons. Percebi ter morrido e renascido incontáveis vezes, mas simplesmente não me lembrava justamente por que as transições da vida para a morte e de volta à vida são tão fantasmagoricamente fáceis, uma ação mágica para o nada, como adormecer e despertar um milhão de vezes na profunda ignorância, e em completa naturalidade, compreendi que somente devido à estabilidade da Mente propriamente dita aconteciam essas ondulações de nascimento e morte como se fosse a ação do vento sobre um lençol de água pura, serena e espelhada. Senti uma satisfação completa, ritmada, como um pico de heroína numa veia principal; como aquele gole de vinho que te traz um arrepio de satisfação num fim de tarde; meus pés se arrepiaram. Pensei que ia morrer naquele exato instante."

Poesia Concretista

2005-12-16T03:51:00.000-02:00

(p + l + vr)a =

1-
pala
lavra
a

parva
larva
parla

para
lava
vala
rala
pára

vã

2-
Parla:
"A larva parva lavra."
"A lava rala para a vala."
Pára.

3-
A pala parla:
- Parva larva! Lava, rala, lavra para a vã vala.

4-
- Palaaaa! Larva a lava para a vala.

5-
Parva pára para a pala parlar.
Larva lavra lava.
Vã vala rala.

A Necrofilia da Arte

2005-10-09T20:55:00.001-03:00

Não conseguia articular uma frase que fizesse sentido. Se empenhava ao máximo, fazendo gestos largos, variando a entonação, mas ninguém conseguia entender. Às vezes, eu fingia que entendia pra num deixa-lo sem graça, coitado. Ainda dizia que ia ser professor. Dava pra imaginar a turma em pânico diante de suas circunvoluções. Tinha curiosidade da muita. Perguntava. Sugava o que havia dentro das pessoas. Queria muito ter tudo de todos dentro de si.
Um dia se apaixonou. Ela era casada, precocemente grisalha e grávida. De uns sete meses, acho. Ela, a pesquisadora, o via como uma esfinge a decifrar. Largou o marido. Nem ligou de trocar Ipanema pelo barraco debaixo do viaduto lá perto de Deodoro. Ela achava aquela experiência tão enriquecedora. Não se sentia no direito de tirar-lhe isso.
Ele a soterrava com indagações. E ela pesquisava. Mal tinha tempo pra ver o bebê. Um dia, achando tudo que ela lhe dava muito pouco, num beijo, de um só golpe, ele chupou a alma dela bem lá do fundo.
Pelo menos foi isso que ele me contou da última vez que eu fui lá e dei de cara com ela sentada na sala, com o bebê no colo, os olhos fixos na tela de Munch que eles tinham no lugar da tv. Ele disse que o bebê precisava de uma figura materna. E que não podia enterrá-la porque, tecnicamente, ela não estava morta. Só oca. Ele falou algo sobre gosto de limão e da plenitude de ser dois num corpo só. Acho que foi plenitude sim. Eu já não ouvia direito. Ele estava muito perto de mim, sussurrando as palavras de um jeito muito gostoso:
- Não vejo a hora de ser três.
Tentei chamar por socorro, mas já era tarde.

É tudo mentira.

2005-08-24T19:12:00.001-03:00

Bubble Gum, da Lolita Pille é bom. Mas é meio diferente de Hell. As ferramentas narrativas utilizadas não são as mesmas e nem o objetivo do livro. O que mais me impressionou nele, que é metade narrado por Manon - a personagem principal, menina do interior que quer ser atriz pra poder mudar de pele, e que pra isso venderia a alma ao diabo -, metade narrado por Derek - beligerante dono de meio mundo, filho de argentino com uma francesa, que um dia, tem a idéia de destruir uma vida, destruir todos os sonhos e as esperanças de alguém até tornar esse alguém oco (ou seja, o diabo a quem Manon vende a alma) - , é que as partes narradas por Derek são muito melhores, muito mais sensíveis, verdadeiras. O personagem masculino de Lolita é muito mais verossímel. Isso, porque a estupidez e a superficialidade de Manon soam falsas. Não colam, não num livro da Lolita, onde os mais fúteis têm sempre filosofia vibrando por dentro. Como se espera, quando Manon chega muito perto de atingir o fundo do poço, quando desce o máximo que pode antes que fique louca e seja abandonada sobre os escombros do seu mundo, Derek se apaixona por ela e faz de tudo para reverter o processo. Contudo, lembre-se sempre que nas histórias malditas de Lolita não há espaço para happy endings. E então, tudo tem que ser virado de cabeça pra baixo. Minha vida é uma farsa, assim como a sua.
Na verdade, a história é só uma alegoria que corrobora a crítica da autora à questão das celebridades, dos artistas, da música, do cinema fabricados. Da vida de mentira. E ela ilustra perfeitamente.

Eu não sou cachorro não

2005-07-15T16:37:00.001-03:00

"Sempre parecera a Antoine contabilizar sua idade como os cães. Quando tinha sete anos, ele se sentia gasto como um homem de quarenta e nove anos; aos onze, tinha desilusões de um velho de setenta e sete anos. Hoje, aos vinte e cinco, na expectativa de uma vida mais tranqüila, Antoine tomou a decisão de cobrir o cérebro com o manto da estupidez."
Primeiro parágrafo de Como me Tornei Estúpido, de Martin Page

"Acho que sou um cachorro sim
Acho que sou um cachorrim
Minha vida vai
Um ano contam sete
Rumo ao fim
Acho que ninguém tem dó de mim"
Amendoim, faixa do disco Toda Cura para Todo Mal do Pato Fu

Tragédia ou Comédia?

2005-07-12T16:35:00.001-03:00

Ontem eu vi Melinda & Melinda, o novo filme do Woody Allen lá na Estação Paço. As críticas são maravilhosas. As pessoas não cansam de afirmar o quanto e como o filme é bom. É claro que o Woody Allen é perfeito - com aquela câmera, aqueles diálogos, aquelas situações - , é claro que o filme rende ótimas risadas e momentos de profunda introspecção - os confrontos entre tragédia e comédia são exemplarmente explicitados -, mas o argumento do filme é tão questionável! ... Até que ponto ver a vida como tragédia ou comédia é questão exclusiva de ponto de vista?
Explicando, a história é a seguinte: dois teatrólogos, um escritor de comédias e o outro de tragédias, discutem qual subgênero retrata melhor a condição humana. Para isso, eles narram, cada um sob sua perspectiva, um mesmo caso - o filme em si (metalinguagem pura) - a história de uma mulher que aparece no meio de um jantar de negócios num estado deplorável, depois de haver tomado pílulas para se matar etc, etc. No fim, eles chegam à conclusão de que tudo é apenas uma questão de ponto de vista. Uma simples escolha.
Claro, que em Nova York, no Upper East Side, com todos aqueles apartamentos maravilhosos, ruas maravilhosas, carros maravilhosos, roupas maravilhosas, essa pode ser uma questão de ponto de vista. Mas nem sempre as coisas são assim.
No fim, o filme acaba servindo aos seus propósitos. Mas sei lá, essa história ficou tão mal explicada...

Elle - Hell

2005-07-08T03:27:00.000-03:00

Eu li Hell - Paris 75016 da Lolita Pille sábado retrasado por 3 horas seguidas até o fim. Pausa feita apenas no capítulo 10 - para eu fazer um macarrão e jantá-lo - e logo depois, terminar correndo de ler os dois ou três capítulos restantes. Claro que a rapidez era necessária, já que a Luna tinha pego ele emprestado de uma amiga e jurado devolver na segunda e a Maíra ainda tinha que lê-lo, mas eu não queria parar mesmo. O livro é fantástico. E eu tinha todo tipo de preconceitos contra ele, já que é um romance quase auto-biográfico que fala de uma patricinha francesa riquíssima que consome ao léu: novas coleções dos maiores estilistas franceses, homens, drogas ou qualquer coisa que seja. Eu pensava que ele era um best-seller tipo Paulo Coelho - que eu gosto, claro, não faz mal a ninguém - que parece ser feito a partir de um manual de instruções. Mas Hell é muito bom: o modo como ela conta a história, como ela se apresenta de verdade no quinto capítulo, como concede voz a Andrea - é tudo muito bem feito. Impressionante mesmo. Tive que colocar todos os meus clássicos princípios moralistas de lado e abrir o berreiro conforme o fim se aproximava. Não teve jeito. E agora, ando ansiosa por Bubble Gum.

Difícil aspirar as pessoas como um aspirador de pó.

2005-06-21T02:02:00.000-03:00

- Papai, inventei uma poesia.
- Como é o nome?
- Eu e o sol. – Sem esperar muito recitou: - “As galinhas que estão no quintal já comeram duas minhocas mais eu não vi”.
- Sim? Que é que você e o sol têm a ver com a poesia?
Ela olhou-o um segundo. Ele não compreendera...
- O sol está em cima das minhocas, papai, e eu fiz a poesia e não vi as minhocas... – Pausa. – Posso inventar outra agora mesmo: “Ó sol, vem brincar comigo”. Outra maior:
“Vi uma nuvem pequena
coitada da minhoca
acho que ela não viu”.
- Lindas, pequenas, lindas. Como é que se faz uma poesia tão bonita?
- Não é difícil, é só ir dizendo.
Já vestira a boneca, já a despira, imaginara-a indo a uma festa onde brilhava entre todas as outras filhas. Um carro azul atravessava o corpo de Arlete, matava-a. Depois vinha a fada e a filha vivia de novo. A filha, a fada, o carro azul não eram senão Joana, do contrário seria pau a brincadeira. Sempre arranjava um jeito de se colocar no papel principal exatamente quando os acontecimentos iluminavam uma ou outra figura. Trabalhava séria, calada, os braços ao longo do corpo. Não precisava aproximar-se de Arlete para brincar com ela. De longe mesmo possuía as coisas.
Divertiu-se com os papelões. Olhava-os um instante e cada papelão era um aluno. Joana era a professora. Um deles era bom outro mau. Sim, sim, e daí? E agora agora agora? E sempre nada vinha se ela...pronto.
Inventou um homenzinho do tamanho do fura-bolos, de calça comprida e laço de gravata. Ela usava-o no bolso da farda de colégio. O homenzinho era uma pérola de bom, uma pérola de gravata, tinha a voz grossa e dizia de dentro do bolos: “Majestade Joana, podeis me escutardes um minuto, só um minuto podereis interromperdes vossa sempre ocupação?” E declarava depois: “Sou vosso servo, princesa. É só mandar que eu faço.”

Perto do Coração Selvagem, Clarice Lispector

Será?

2005-05-15T13:09:00.000-03:00

Será que ainda existe vida no cérebro de Daniela?

"Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira" by J.D. Salinger

2005-04-12T00:51:00.001-03:00

(...)
" Se quando eu começar a ter consultas com um analista, espero ardentemente que ele tenha o bom senso de convidar um dermatologista para as sessões. Um especialista em mãos. Tenho cicatrizes nas mãos por haver tocado em certas pessoas. Uma vez, no parque, quando a Franny ainda era levada para lá num carrinho de bebê, passei a mão, por tempo demais, na penugem que cobria a cabeça dela. A outra vez aconteceu no cinema da Rua 77, quando eu assistia com Zooey a um filme de horror. Ele tinha uns seis ou sete anos, e se enfiou embaixo da poltrona para não ver uma cena assustadora. Pus a mão na cabeça dele. Certas cabeças, certas cores e texturas de cabelo humano deixam marcas permanentes em mim. Outras coisas também. A Charlotte um dia se afastou correndo ao sairmos do estúdio, e eu agarrei seu vestido para fazê-la parar, para mantê-la perto de mim. Um vestido de algodão amarelo que eu adorava por ser comprido demais para ela. Ainda tenho uma mancha amarelo-limão na mão direita. Ah, meu Deus, se há algum termo clínico que me sirva, sou uma espécie de paranóico ao contrário. Suspeito que as pessoas estejam sempre conspirando para me fazer feliz."

e depois quando eu digo que o universo conspira contra mim...

2005-03-25T00:25:00.001-03:00

Num acredito que essa porra desse blog acabou de engolir um texto. Um texto lindo, sem revoltas, sem sentimentos ruins que te deixam torta, sem gauchismo, sem nada. Um texto puro, de impressões não-exageradas. Sem nada do meu sensacionalismo. Um texto praticamente perfeito, tudo que eu venho tentando escrever há um mês, contando só o que me aconteceu. Só os fatos.
Agora já era, ai que ódio eterno desse blogspot. Nem se pode escrever e salvar o texto no word para só depois postá-lo aqui. Ele não aceita transferências. Aí vai e me apronta uma dessas. Depois eu me pergunto porque num escrevo mais nessa porcaria. Sonho com o dia em que servidores de blogs públicos sejam benevolentes com os criadores de obras-primas da cultura pop digital. Aaaaaaaaai! Já nem consigo digitar com a mão esquerda! Que rancor no coração!
Mas eu queria mandar um beijo pra mamãe, pro papai, pros meus irmãozinhos, pro João e outro especialmente pra Maíra e pra Juliana Palmeira. Elas me ajudaram e guiaram uma pobre doente pelas trilhas da inscrição em vagas remanescentes na UERJ.
Quanto a isso, torçam pra que as dez pessoas que me separam da vaga tenham tido uma caganeira (CATARRO) e tenham sido impossibilitadas de ir à UERJ.

Esse canalha...

2005-01-24T01:03:00.000-02:00

Esse anônimo que comentou logo abaixo conseguiu me inspirar. E eu finlamente escreverei um texto pra esse blog. Um texto contando como é difícil se separar das pessoas que você gosta. Mas como é simples quando você as encontra.
Tiago Marques Tito é o cara. O ídolo-mor do João Gabriel - amor da minha vida...ai, que cafona. Todos amamos esse nordestino, que dizia ter nascido em Campina Grande, embora ninguém acreditasse; que dizia odiar o sotaque que agora exibe com gosto.
Quando ele anunciou que seu agradabilíssimo padastro havia arranjado um emprego na UFCG, ficamos preocupados. Mas o Tito começou a se desesperar e dar ataques de anti-socialice, gambiarrice, quietude. Acho que por esses tempos, a ficha de ninguém tinha caído. A minha, a do João, a do Bruno. Mas a da Thaísa caiu imediatamente. E quando ele se foi - caraca, a gente costumava falar dele como in memorian - ela ficou uns dois anos pegando garotos e se lamentando por nenhum deles ser igual ao Tito. Até que ela encontrou o Giliard, a nossa estrela da Outono. E tudo agora se resolve.
Mas dia 17, o Tito apareceu, quase me matou do coração - sabe que eu tomo remédio até pra taquicardia agora, né?. Apesar disso, dos dois anos sem vê-lo, sem ouvir sua voz, sem mantermos nenhum tipo de contato, tudo funcionou completamente bem. Parece que tudo se encaixou. Eu tava no aniversário do Bruno, com o João e com o Tito. Nós, da trupe inseparável. O Bruno que eu não via desde meu aniversário. O Tito, que já dávamos como morto. Foi por isso que não houve escândalos, caminhões de perguntas nem nada assim. A nossa amizade parecia inabalável, intocada, conservada por todos esses anos. Parecia que o Tito sempre esteve aqui nesses dois anos. Pra vocês verem como a nossa amizade é. A gente nunca vai se separar. Vocês dois, Bruno e Tito, serão padrinhos do meu casamento com o João, padrinhos do nosso casalzinho de filhos.
Eu amo vocês.
Mas amo o João além da nossa amizade.
Ai, pra inaugurar oficialmente o blog só mesmo uma coisa dramática, entremeada de historinhas e juras de amor eterno. Tô ficando sensível demais...
E quanto ao título: isso ainda vai dar muito o que falar...

Saiba

2004-11-21T05:33:00.000-02:00

Saiba
Arnaldo Antunes

Saiba: todo mundo foi nenem
Einstein, Freud e Platao tambem
Hitler, Bush e Sadam Hussein
Quem tem grana e quem nao tem

Saiba: todo mundo teve infancia
Maome ja foi crianca
Arquimedes, Buda, Galileu
e tambem voce e eu

Saiba: todo mundo teve medo
Mesmo que seja segredo
Nietzsche e Simone de Beauvoir
Fernandinho Beira-Mar

Saiba: todo mundo vai morrer
Presidente, general ou rei
Anglo-saxao ou muculmano
Todo e qualquer ser humano

Saiba: todo mundo teve pai
Quem ja foi e quem ainda vai
Lao Tse Moises Ramses Pele
Ghandi, Mike Tyson, Salome

Saiba: todo mundo teve mae
Indios, africanos e alemaes
Nero, Che Guevara, Pinochet
e tambem eu e voce

Blog novo, vida nova

2004-11-16T02:29:00.001-02:00

Esse aqui eh o duplicado do http://sentimentodemundo.blig.ig.com.br o meu blog velho, arcaico e powered by blig (por isso o titulo, dan!). Eh uma referencia explicita ao livro do Saramago, sim, O Homem Duplicado.

E como quem leu o livro sabe, ou quem nao leu passa a saber agora, no fim, Tertuliano Maximo Afonso mata Daniel Santa-Clara, pseudonimo de Antonio Claro e assume sua vida, sem mesmo a mulher do ultimo ficar sabendo.

Eu nao sei se eu sou o Daniel(a), o Antonio(a) ou o Tertuliano(a). E como voces vao perceber, com o tempo, ou jah perceberam lah no Sentimento, esse eh um blog muito confuso.

E como o outro homenageava Carlos Drummond de Andrade, esse agora homenageia Jose Saramago e todo mundo que eu quiser, porque o blog eh meu.

Resumindo, Sentimento era um blog que contava o meu dia-a-dia no CTUR, minhas irresponsabilidades (?), minhas viagens-fantasias-sonhadas. Esse aqui eh um blog que serah escrito de acordo com a crua realidade. Ou nao.

P.S. O que irrita eh que eu nao posso colocar acentos. Nada eh perfeito